imagen 1974

los harapos deforman
una vieja
en un banco de Plaza
Miserere...
hay un coro religioso
que aúlla su sermón
y un loco suelto
en el subte
y un negro
y un maricón...
parece sucia la gente
sucia y mala
qué sé yo...
mi sensible revienta
como un sapo
en el colectivo
sesenta y dos.

ellos

"las aguas vivas, a la deriva, medusas transparentes, inofensivas,
gelatinosas, tornasoladas, las lleva la corriente, ellas no nadan"
maria elena.


se acercan sonrientes
como parientes

y te palmean el hombro
-cuánto escombro, cuánto asombro...-

te huelen y te husmean
-los tontos escasean-

se atascan en la intriga
-les duele la barriga-

no te ven hace mucho,
convidales un pucho,

¿dónde andabas, tantos años?
-esperalos, van al baño-.



te buscan y te acorralan,
y uy... se quedan a comer
-vaya ganas que tienen
de joder-



se burlan y te cercenan,
te envidian y te encadenan.

son dulces los testarudos,
tiernamente corajudos.

apelan a tu estúpida clemencia
-cuánta paciencia, cuánta paciencia-



revuelven, estrujan y estropean,
y en tu cara palidecen y patean.
-van al baño otra vez
porque se mean-

y se despiden hasta pronto
de vos, que sos un tonto.
convencidos de ser extraordinarios
-manga de ordinarios, manga de otarios-.



¡ a huir..., se ha dicho, a huir...!
¡a echar candados y trancas y cerrojos!
a abrirle solamente
al que te abrace
de primera intención
y con los ojos.

canción simple

yo tengo en mis ojos
profundas visiones,
imágenes fuertes
que nadie las ve
y escuché palabras
en hondas cavernas
y anduve caminos
que hoy por hoy, no sé.

he sentido pieles
y mordido frutos
con urgencia y hambre
con urgencia y sed
y palpé milagros
y he tocado el cielo,
he tenido abrazos
para no creer...

y grité mis gritos
con poca vergüenza
y fui silencioso
ya casi sin fe
y tuve la gloria
dentro de un bolsillo:
la gasté en un beso,
la despilfarré.

el único lujo
que siempre me he dado
es, de vez en cuando,
atreverme a ser.
detrás de esta pobre,
sencilla sonrisa
yo guardo la historia
más hermosa y cruel.

a veces me irrito
con algunos hombres:
quieren explicarme
lo que yo olvidé.
yo sé muchas cosas
desde esta sonrisa...
al menos, amigo,
no menos que usted.

yo

amo el bosque, mujer...
no la emboscada.

viejos amantes

alguna vez les sucedió el milagro
de la piel como loca y las ojeras...
cuando no podían ni rozarse
sin que el amor los mordiera.

pasan torvos los dos, como perdidos
en una desazón que los cancela...
se suicidan los dos en la amistad.
nadie puede cambiarles la novela.

sin embargo, darían las dos vidas
para que el amor volviera.
soplan, soplan la ceniza...
y la ceniza se vuela.

testigo

a veces suelo mirarme
como un vecino curioso...
no me puedo creer tan indefenso,
tan solitario, tan misterioso...
¡haber llegado hasta acá...!
¡tanto camino sinuoso...!
ensayo la caricia del abuelo
con mi mano en la cabeza
y me convierto en mi abuelo
allá, por el sesenta...
es esa sensación
de ser mi hijo...
esa extraña tristeza.

nunca dejes
nunca dejes
que te claven un puñal
porque un puñal de palabras
hiere el alma por detrás
sobre todo si es de noche
y hay que irse
y caminar
nunca dejes
nunca dejes
que te claven un puñal

la sangre circula oscura
y no sale a respirar
y las lágrimas se niegan
y se burlan los demás
y es un golpe sordo y sonso
que no se puede aguantar

los puñales de palabras
ya no son para esta edad
donde uno ha descubierto
qué es mentira y qué es verdad

nunca dejes
nunca dejes
que te claven un puñal
si el asesino no es ducho
mucho menos...
mucho más.

¿será?

no sé si es de poetas o suicidas
ésto de pegarme un verso
como un tiro en la sien
a cada rato
y abandonar,
muy quietos en la silla,
cadáveres distintos,
poemáticos...

Si...

a veces es armónica y profunda
la fiesta de ser hombre caminando,
a veces puedo reverenciarme
y hago falta
y hasta canto.

es muy de vez en cuando, casi nunca.
la vida nos enreda y nos apura...
queremos poseer, estar o irnos
y todo con urgencia
prematura.

que nadie nos traicione
que dios sepa que andamos aquí abajo
-como si dios, en vez de estar adentro,
estuviera arriba de algo-.

en fin... nos maltratamos
con complejos, frustraciones, dolores y cigarros.
y los otros nos pegan en tanto les pegamos.
total....! hay libros, cines, recuerdos y fantasmas,
estatuillas, cuadritos, mobiliario...

es muy de vez en cuando
casi nunca
pero a veces asomamos al milagro
y nos vemos pasar
sencillamente
vivitos y felices
y coleando.

me toca decirlo a mi

como vos me lo decías

- las manos en los bolsillos

y la mirada perdida-

hoy no me preguntes nada...

perdoná... son cosas mías.

me tomo la libertad de invitar por este medio al numeroso público de lectores que me sigue a:
http://albertotiso.spaces.live.com/blog/
prometo que ahí sí van a saber lo que es bueno. albertito.

Ëpoca

Ahora se dice: gay. Es más cortito.
Y suena a cascabel, a campanillas...
Antes era pesada la palabra:
de submundo, de cosa clandestina.

Bajaron de la cruz. Sólo la arrastran
hasta donde permiten los recelos
porque la iglesia, como corresponde,
pone todos los gritos en el cielo.

Y lavándose en aguas de borraja
nos quieren explicar...ciertos Pilatos,
pero la diversidad les desbarata
cualquier explicación con tantos gajos.

Porque hay tanta "gaydad" entremezclada
que hasta el gay la mira sorprendido.
La pucha que cambió tanto la marcha
que él se ha vuelto puro como un niño.

Pues nada es definible en estos días
en que las viejas madres ya no vuelven
a recibir las culpas que les cargan
y la culpa la tiene el Gran Bonete.

Hay que culpar, culpar por donde fuere,
y hay que apurarse si es que aún se puede,
que el sexo despatarra grandes ancas
entre los hombres y entre las mujeres.

Y el sexo despatarra sus dos ancas:
salpica ambigüedad y todos quieren.
¿Quién dice no, quién pega, quién se salva
si el placer es lo único que tienen?

Fue una cuestión de alondras y belleza
casi siempre refugiada en un gran mito.
Era pesada, densa, la palabra.
Ahora se dice gay. Es más cortito.

Vivir

Vivir es relamerse las heridas,
ser siempre el padre probo de los otros
para que no nos venza la embestida:
"enteros pero rotos".

Vivir es llegar antes y saberlo,
creerte que creés, volverte loco,
empujarte a la farsa cotidiana
porque solo es peor, pero estás solo.

Vivir es tener miedo de las dudas.
Vivir es tener dudas sobre el miedo.
Y llenarse de nombres y de fechas.
Y querer como nunca nos quisieron.

Vivir es dios mediante, dios muy lejos,
pero por suerte, también, es dios perdona.
Y las más de las veces, dios me libre,
como si dios tuviera alguna forma.

Vivir es un minuto de sorpresa
y la esquiva sospecha de un milagro
y por una alegría, cuatro penas,
y un siglo preguntando al cielorraso.

...y que dios me perdone
la soberbia
pero no puedo evitar
este desdén:
todos viven hilando
la comedia
y por desgracia el rol
les sale bien.
Y se inventan bambalinas
para espiar desde allí
al que no se pone nada
para salir.
...y que dios me perdone
la soberbia
por lo que voy a decir:
el amor se me va al diablo
cuando los veo venir.

Hermano optimista.

Y...si. Carpetean. Yo no sé qué mierda carpetean. Pero antes era peor, ¿eh?. Mucho peor. Cuando yo era bebé y salía de la cárcel, al volver al barrio, me daba un bajón. La anciana me mandaba al almacén a comprar... cebolla y ellos ya me carpeteaban. A veces se embutía alguno y todas las ancianas se juntaban en la vereda para verles el camote a los novios y sopletearse cosas en los auriculares... Y.. si. Les gusta carpetear la vida ajena en lugar de hacer algo. Están perdidos en la nebulosa. Siempre va a ser así. Como mi abuelo, que se había volado de la guerra del catorce. Todo un gran faraón el viejo. Cagó sus ondas sobre toda la descendencia.

Hay que hacer algo. Pensá que en cualquier momento aprietan el botón y esa es la gran pálida.

Te diría que la única. Las demás se bancan. Y hay que protestar. Hacer la nuestra. Hincharles las bolas a los faraones. Y sobre todo, tener life propia, pendex. No hay mambo mejor. A mi quisieron girarme muchas veces, pero la mía es la mía. Yo les dejo los hospicios a los que no curten ondas ni un bit. ¿Para qué sirven los ancianos que no modifican nada? Ni siquiera tienen look. Y sus sonetos son siempre los mismos. Ni siquiera pueden entender que soy un ángel. Pero el ángel de la Anunciación, no el exterminador. Están todos pack troning, viejo. Con esos rollos infernales, hacen cualquiera. Eso me eriza los capilares hasta los paraísos..., me atomiza, me jode. Se acabó el tiempo de los hipnotizadores para mi. Y tiene que terminar para todos, pendex. Hay que ser buenos monjes. Y mover los yesos para adelante, sin fijarnos si el de al lado hace ruido o vive en la oscura... con tal de que el tipo sea savi.

Juname: cualquier cosa es preferible a esos ancianos que carpetean y viven la vida como un único día. Tienen todo inamovible: el hospicio, el morfi, la tele y las sotanas. Esa onda me pone los capilares agudos, me bajonea el mambo. No puede ser... Fijate vos el papiro que pasé hoy cuando le fui a pedir monedas al viejo... El barrio todo alborotado. Me trastoqué en el acto. La próxima lo esquivo. No soy tan freak, después de todo. Soy bien nacional. Nunca maté una mosca. Asique no sé qué carpetean. ¿Será la libertad? ¿O será que siempre tengo algún tajito a mano, atraído por mi mambo, y ellos no se bancan más las dos puertas que tienen en sus casas, con los ruleros puestos? No sé. La cosa es que yo no giro. Mi sueño es llenarme de sones que curtan mis ondas. Es el único futuro, pendex. Si al fin de cuentas, todos somos iguales, y eso mata, viejito. Todos estamos luchando por el mismo astral y todos estamos bajoneados. Todos somos hermanitos, pendex, hermanitos... Y eso mata mil, loco. Mata.

LA ESCUELA




¿DÓNDE ESTÁ MI SACAPUNTAS?
¿CUÁNDO DICTAN LO QUE SIGUE?
¿QUIÉN ME PUSO EN PENITENCIA?
¿CÓMO BORRO LO QUE HICE?


UN PUPITRE PARA EL VIAJE,
Y EN LA MOCHILA LA VIDA:
EL COMPÁS, LOS CARAMELOS
Y LA PLUMA CUCHARITA.

NOS SALPICABA EL TINTERO
LUNARCITOS EN LAS MANOS.
NOS IBAMOS A LA LUNA
EN MENOS QUE CANTA UN GALLO.

EL DE ADELANTE, EL DE ATRÁS,
LA DE TRENZAS, LA CHIQUITA,
Y LA QUE GANÓ EL CONCURSO,
Y EL QUE JUNTA FIGURITAS…

EL FLACO, EL GORDO, EL PETISO,
LA QUE ESCRIBE CON LA IZQUIERDA.
¡AY, QUÉ SENCILLO LLAMARSE!
EL AMOR QUEDABA CERCA.

NUESTRO MUNDO ERA LA ESQUINA.
EL FUTURO ERA EL RECREO.
Y EL INFIERNO ERAN LAS PUNTAS
DOBLADITAS DEL CUADERNO.

¿DÓNDE ESTÁ MI SACAPUNTAS?
¿CUÁNDO DICTAN LO QUE SIGUE?
¿QUIÉN ME PUSO EN PENITENCIA?
¿CÓMO BORRO LO QUE HICE?

SI NOS VIÉRAMOS PASAR
NO NOS RECONOCERÍAMOS.
NOS IRÍAMOS DETRÁS
DE AQUELLOS CHICOS QUE FUIMOS.

TOMAMOS TANTA DISTANCIA
EN LAS FILAS, AL MARCHAR,
QUE TODOS NOS FUIMOS LEJOS
A PERDERNOS Y OLVIDAR.


CUÁNTA MARCHA, CUÁNTA ESCARCHA
ATRAVESAMOS DESPUÉS
EN LAS TIERRAS DEL ADIÓS,
EN EL MAPA DEL NO FUE.

CUÁNTA LÁGRIMA Y TROMPADA.
CUÁNTO SUEÑOS SIN HACER.
¡QUÉ MAL ME COPIÉ LAS FALTAS
DEL DERECHO Y DEL DEBER.

¿DÓNDE ESTÁ MI SACAPUNTAS?
¿CUÁNDO DICTAN LO QUE SIGUE?
¿QUIÉN ME PUSO EN PENITENCIA?
¿CÓMO BORRO LO QUE HICE?

MILONGA PROPIA


EN ESTE NOMBRE VANO EN QUE ME ARCHIVO
O ME ARCHIVAN, NO SÉ, LOS QUE ME NOMBRAN,
SOY UN GRAN RÍO QUE VA TRAS SUS PREGUNTAS
Y QUE NO EVITA LUZ, PIEDRAS NI SOMBRAS.

EN ESTE NOMBRE VANO EN QUE ME OLVIDAN
LOS QUE CONMIGO NACIERON AL ABRAZO,
SIGO SENTADO VIENDO CÓMO PASAN
CON LA CARA DEL MIEDO, A TRANCO LARGO.

EN ESTE NOMBRE VANO EN QUE ENCIERRAN
LOS QUE QUIEREN MEDIR TODO MI ALCANCE,
YO DIGO DIVERTIDO QUE AL DIVERSO
NO HAY MODO DE ATRAPARLO MIENTRAS ANDE.

YO FUI MUCHOS. NO SÉ NI CUÁNTOS ERAN
LOS QUE FUERON CONMIGO, DESDE MI…
Y SERÉ LOS QUE EL MUNDO ME PERMITA
Y LOS QUE EL MUNDO NO QUIERA PERMITIR.


ME DEPRIMEN LOS HOMBRES SATISFECHOS
QUE REPRIMEN EL GESTO Y LAS PALABRAS
YO PREFIERO SACAR TRAPOS AFUERA
Y DERRAMARME A CHORROS COMO EL AGUA.

QUIERANMÉ, CON SUS OJOS EN LOS MÍOS.
NO PRETENDAN SABER QUIÉN ESTÁ AQUÍ,
ENCERRADO EN UN NOMBRE Y APELLIDO
QUE NO ME PUEDE DECIR
QUE NO ME PUEDE DECIR
QUE NO ME PUEDE DECIR.

LA MAGIA

a Silvia Ludwig
YO ERA HERMOSA
-DECÍA MARIA LUISA-
SIEMPRE DE PUNTA EN BLANCO
SALÍA A TOMAR EL TÉ
Y A BAILAR TAMBIÉN SALÍA,
CON MIS AMIGAS...
Y...CLARO, ME CASÉ.


YO ERA FUERTE
-DECÍA MARIA LUISA-
ME GUSTABA REÍRME Y CONOCER
VIAJABA MUCHO TODOS LOS VERANOS...
PERO ÉL ME TRAICIONÓ
Y ME SEPARÉ.


YO ERA ALTIVA
-DECIA MARIA LUISA-
CON LOS PIES EN LA TIERRA; TRABAJÉ
COMO BURRA PARA CRIAR MI HIJA
Y LA HICE ESTUDIAR
Y NO AFLOJÉ.


PERO UN DIA
EN QUE ESTABA SOLA
-PORQUE MI HIJA HACE MUCHO QUE SE FUE-
DE PRONTO,
TE LO JURO, NO SÉ CÓMO,
SENTÍ UN VIENTITO
EN LA PUNTA DE LOS PIES.


ESTABA SOLA
Y ME AGARRÓ LA MAGIA.
Y VI COSAS Y GENTES
PERO NO.
Y ESCUCHÉ LO QUE NADIE ME DECÍA
Y AL RATITO, NOMÁS,
SE ME PASÓ.

PERO LA MAGIA VUELVE CUANDO QUIERE,

AUNQUE ESTÉ HABLANDO CON VOS,

Y ATRÁS TUYO ESTÁ LLENO DE ROMANOS.

¡LA PUTA QUE LO PARIÓ!

ES QUE LA MAGIA
- DECÍA MARÍA LUISA-
TE AGARRA Y NO TE SUELTA NUNCA MÁS .
POR SUERTE
YO LA TENGO DOMINADA
Y NI CUENTA SE DA.

ES QUE A VECES VEO COSAS QUE NO PASAN
Y CON TANTAS PASTILLAS QUE ME DAN
YA NO SÉ SI ESTOY LOCA O ESTOY CUERDA
PERO NO ME IMPORTA MÁS.
NO TE OLVIDES
-DECIA MARIA LUISA-
YO TOMO CAFÉ ACÁ.

Palabras para Tona Almada de Gardey
O de cómo una vez más
La verdad me parece mentira.

Una campana calló
Mientras doblaba tu muerte
Y el silencio fue tan fuerte
Que tu muerte lo escuchó.

Ella era una peregrina de las dificultades. Una hoja al viento, de esas que embellecen el aire antes de llegar al suelo y que uno mira caer sin atinar a nada, porque es bello verla en vuelo.
Ella era erudita en la materia de resistir. Improvisaba una felicidad pequeña para cada resistencia. Y las horas se le iban explicándose tanto el mínimo roce como el rasguño profundo, así el vuelo violento, como el blando aterrizaje. Nada había más importante que ese análisis de los por qué y los por cuánto, de los por dónde y los cómo. Nada había más importante que darse el lujo astral de un gran silencio o los fugaces segundos de armonía en medio del bochorno cotidiano.

Ella era una inútil para lo de todos los días y, si en este momento me escuchara, acaso sonreiría. Sonreiría un poco, apenas un poco, porque mi palabrerío la agotaba.
Ella usaba una mística precaución para acercarse a las cosas, como si uno debiera prevenirse ante los objetos que se dejan asir, pero atrapándonos; como si en todo lugar hubiera trampas… En cambio, los paisajes con magia, la tomaban desprevenida. La madre tierra se le prodigaba en perfumes y misterios a los que se aliaba, transportándose a un olimpo personal y sencillo y no por eso, accesible.

Entre nosotros había un intercambio telepático. Algunas veces caminamos juntos. Estoy seguro que los que no saben mirar, nos miraban de reojo. Yo apretaba el ritmo de los pasos para acompañarla sin perder pie y a ella le gustaba que yo pisara fuerte. Para levitaciones bastaba con la suyas.
Un día corrimos juntos de la mano por una playa hasta el mar y, como ella siempre iba en el aire, creí que se volaría. Tal era su ligereza, en ocasiones, como si su cuerpo le sirviese de pretexto para encarnar de algún modo ya que estaba, y no perderse la fiesta que es, a veces, este mundo.

Ella vivía sus propios poemas y luego los copiaba en papel. En la juventud había escrito algunos, en los árboles del bosque municipal de La Plata y desde entonces los versos le expresaban las búsquedas. También solía suspirar dibujos a mano alzada, endebles y sutiles como correspondía a su esencia. Artísticos dones que la hacían parecer insegura o lenta. Pero su apariencia era mentira. Como era mentira la adusta adultez del nombre que supo reducir para acercarse a todos los que podía. Su palabra entrecortada, a fuerza de ser precisa, semejaba un apacible bisturí que desentrañaba nuevos caminos sin que se supiera cómo. Y, si uno no estaba atento, corría el riesgo de perderse como un chico en el bosque o de alzar vuelo con ella quién sabe adónde.

Ella nunca lloraba ni reía en público ni en confianza. Trataba de mantener el equilibrio de sus emociones quizá para no desestabilizar su cuerpo fìsico. Estas manifestaciones tan humanas podían jugarle en contra. No obstante era ingeniosa. Con el toque de una mano te hacía saber por dónde andaba su alma a la deriva.

Ella era de gestos livianos y extendidos. Yo diría que siempre interpretaba una danza que acariciaba a los que no bailábamos. Dubitativa al apoyarse, tenía el coraje de ofrecerse como apoyo, mariposa que se posa y se evade, que revuela y vuelve…empeñosa en el aleteo solitario y, sin embargo, solidaria con el colibrí y el carancho.
A esta altura del camino, mirando sus letras acostadas en el papel, en tantas notas que me dejó como caricias al paso, yo sé que jamás conoceré un espíritu más delicado que el de Tona Almada.
A esta altura del camino, yo sé que nadie me dará una explicación más angélica de la lucha y de la existencia.
Yo sé que no abundan los seres como Tona, seres que no resisten la cárcel del cuerpo y prefieren la fuga. Porque saben la verdad antes de tiempo, y aunque no estemos conformes, saben también cuál es el momento preciso.

Armadura

Hoy me tengo que comprar
-Hasta que alcance el dinero-
Un par de medias de cromo
Y una camisa de acero.

Con la guita que me sobre,
Algún moñito de plata
O una corbata de cobre.

Lo que más me va a costar
Es meterme en el encierro
De ese traje de metal
Con botoncitos de hierro.

Pero el ridículo acecha
Por izquierda y por derecha.
Dicen que voy mal peinado
Y que vivo equivocado.
Que me van a marginar
Si sigo desorientado.

El traje es original,
Con bronce en cuello y en lomo;
Camiseta de hojalata
Con calzoncillos de plomo;
Zapatos de goma laca,
De estaño, radón y alpaca.

Para que cambie el destino
Algo de cinc y platino.

Seré Fulano de Tal
Duro, fuerte e imbatible.
Y el pobre tipo que soy
Será una historia increíble.

Con mi traje de metal
La van a pasar muy mal
Los que hieren a destajo
Como si fuera casual.
De una patada, ¡al carajo
los hijos de tal por cual!

Ya tiré toda la lana
Y las prendas de vestir.
Aunque parezca macana...
¡Así no podía vivir…!

A Graciela Techeiro

La que tenía una agencia de gracielas (según el caso)

Y sabía ser, cuando podía, La Garrick de los tristes.

SI MUERO, DEJAD EL BALCÓN ABIERTO.

Federico García.

Te recuerdo feliz, como querías...
Pero no es fácil pasar por Uriburu
Donde los pájaros saben tu destino
Y hacen guardia, en los árboles, de noche,
Como la noche aquella que los vimos.

- Esperan a los muertos- me dijiste-
Para guiarles las almas por el cielo.
Y como chicos mirábamos las ramas
Llenas de pájaros quietos
Habitando un extraño conventillo...

Tenían facha de ser pájaros raros,
Como nosotros mismos....

Yo sé que donde estás no hay hospitales
Ni salidas con permiso ni manera
De caer en depresiones abismales...
Esa sorda certeza me sosiega.


El ángel ha vencido a los demonios
Una tarde de agosto y de puntillas
Algunas horas antes del crepúsculo.
Y te arrancó el dolor, las pesadillas,
Y la infame vigilia del insomnio.

Vos que siempre tuviste un dios aparte,
Aliada a lo precario del momento,
Sabés que ya no habrá desasosiegos
Ni más transmutaciones o tormentos.

Te habrás metido a dios en el bolsillo
Haciéndolo reír con tus inventos…

Soy yo el que no comprende y no tolera.
Lo que pasa es que hay sol y es esta tarde
Llena de duendes y músicas y letras
Y resulta imposible no extrañarte
Mientras la vida me lleva.

Con tanta flor que nace de repente
y ese amor tuyo por la primavera,
con tanto amigo nuevo que se arrima
a preguntar cómo eras…
con lo linda que suele estar la gente
en las veredas…
Qué lástima, qué lástima, Graciela.

Por donde voy me aroma tu ternura
Y el fantasma de tu guitarra vieja
Me trae una canción que no sabemos...
Y con una mirada desmedida
Él me dice que vos estás contenta,
Que para vos, ya es misión cumplida.

Hemos llorado a dúo tantas veces
Y tanto y más… los dos hemos reído
Que, si me quedo serio para siempre,
Ya me daría lo mismo…
Pero no puedo olvidar que hemos saltado
Toda felicidad y todo abismo.

En honor a mi verdad y a tu alboroto,
Ahorro esencia de rosas y jazmines,
Acumulo unos cuantos “qué me importa”,
Y me pongo a pensar cuando te evoco
En aquel verso de Lorca…


En honor a mi verdad y a tu alboroto
Ya no me niego a nada, a casi nada,
Porque siempre hay descosidos para rotos.
Pero tu ausencia se me ve en la cara.

A Eduardo Frechero

No se puede ser fiel a dos amores.
Tarde o temprano se traiciona a uno.
Y entre Laura y tu noble bicicleta
Elegiste el mejor, el más seguro.

Laura te tuvo una paciencia santa
Y vos fuiste su niño inteligente
Que la hizo feliz en el camino
En que juntos lucharon por la gente.

Y si ahora estoy triste, no me enojo.
Tu alegría ficticia ha caducado.
Muchas puertas estaban con cerrojo
Porque Laura no iba a tu costado.

Siempre, en cada ocasión hablabas de ella
Como si fuese a volver o si estuviera.
Fue muy bueno el final, fiel a tu estrella
Te marchaste envuelto en tu bandera.

Pienso que fue la decisión perfecta.
Siempre supiste lo que había que hacer.
Está bien que te guardes con tu historia.
A veces es mejor tomarse el buque
Cuando muchos perdieron la memoria.
Y que el verso de Laura los eduque.

(No sé cuánto más va a durar la frase que alguno escribió en una pared de la calle Rodríguez antes de llegar a Pinto. Pero me emociona verlo. Dice: Hasta la victoria Eduardo)

LOS HERMANOS RAN (1961)

LOS HERMANOS RAN
(1961)

AL MERCADO, EN COLÓN, DESDE MORENO,

HAMACÁNDOSE UN POCO ENTRE LOS TRES,

UN PESADO ARLEQUÍN, DOS COLOMBINAS

SUCIAS DE TIERRA EN TRAJES DE SATÉN,

CAMINABAN DEL BRAZO POR LAS HERAS...

TODA LA CALLE ABIERTA A SU MERCED.

JUGANDO EN LAS VEREDAS DE LA INFANCIA,

LOS CHICOS LOS VEÍAMOS VOLVER

AL TROTECITO. TRES CARICATURAS

EN UNA MARCHA-BAILE CON VAIVÉN:

MARGARITA, JUANCITO Y MARÍA,

ANGELITOS TURBIOS AL ANOCHECER.

FLOR AL PELO Y LENTES DE MIOPÍA,

MELENA CARPINCHA CORTADA A LA TAZA,

ENJUTA COMO POCAS, LABIOS ROJOS,

POLVO DE HARINA LA COSTRA DE LA PIEL,

EN SUS CHUECOS TACONES, SIEMPRE FLOJOS,

MARGARITA PASEABA SU DESDÉN.


MANIQUÍ DE COLLARES Y DE BOLSAS

LLENAS DE PAQUETES DE QUIÉN SABE QUÉ,

A MARIA LE CHINGABA LA FALDA

EN UN DESGARBO CÓMICO Y SOEZ

POR LA LEVE JOROBA DE LA ESPALDA

AMARRADA A LA MUGRE DE UN BRETEL.

EN MEDIO DE LAS DOS IBA JUANCITO:

MUY CORTO EL PANTALÓN Y POCO SACO,

SIETE CRENCHAS SOBRE LA CARA RONDA,

LA PANCITA FEROZ DE MAL COMER,

ROÑA EN LAS UÑAS Y EN EL CUELLO ROÑA:

COCHAMBRE GENERAL, PURO PLACER.


MI ABUELO, QUE NO HABLABA CON NINGUNO,

CONVERSABA MUY A GUSTO CON LOS RAN

EN EL OCASO DE AQUEL SESENTA Y UNO

Y EN SU CASA ABIERTA SIN ZAGUÁN.

ENTONCES HABÍA ESPACIO PARA ESO

Y GANAS DE QUERER Y VOLUNTAD.

UNA TARDE PASÓ, SOLO, JUANCITO.

Y MARGARITA, A TIENTAS, LEJOS DE ÉL,

SE FROTABA LOS OJOS SIN LOS LENTES

CON UN PEDAZO GRANDE DE PAPEL.

SE JUNTARON ALLÄ POR LA EUROPEA

DONDE LLENABAN LAS BOLSITAS RED.

.

DANDO TUMBOS VOLVIERON ESA TARDE.

ALGO PASABA QUE NO ESTABA BIEN.

MARIA SE HABIA SUBIDO AL CIELO

DE TONTA QUE ERA, AL CRUZAR MONTIEL.

Y LOS HERMANOS NO TENÍAN CONSUELO

CASI A LAS CINCO Y MEDIA O A LAS SEIS.



Y JUAN, YA NUNCA MÁS, FUE HASTA EL MERCADO.

SE SENTABA A LA TARDE EN LA SILLITA.

SE MORIA DE PURO ABANDONADO

Y NO LE HACÍA CASO A MARGARITA.

ASI, DE A POCO, CONCIBIÓ LA IDEA

DE IRSE A TARTAMUDEAR EN OTRA PARTE

DONDE NADIE GRITASE COSAS FEAS,

DONDE NO HUBIERA NUNCA QUE BAÑARSE,

DONDE LOS TONTOS Y LOS TARTAMUDOS

TIENEN SU CIELO PROPIO Y ATORRANTE.

SE PUSO LA GORRITA DE SU VIEJO

QUE POR CASUALIDAD, NO ESTABA EBRIO

Y SE MURIO NOMÁS, LA PANZA AL AIRE,

COMO EL CRISTO ANDRAJOSO DE LOS LELOS

EN LA CRUJIENTE SILLA DE MARÍA

QUE ERA IGUALITA A ÉL, PERO CON PELO.

MARGARITA NO PUDO CON SU SUERTE:

ALGUIEN LA ABANDONÓ EN ALGÚN ASILO

-QUE ES COMO UNA ANTESALA DE LA MUERTE

DONDE LA GENTE ES VIEJA O ESTÁ LOCA-.

CORTÓ LAS FIBRAS ÚLTIMAS DEL HILO

Y PARA SIEMPRE, SE LIMPIÓ LA BOCA.


EL TIEMPO BORRÓ TODO. DIJO STRESS.

DIJO CONFORT, DUPLEX… DIJO FAX.

TRASTOCÓ LA POBREZA. HIZO MISERIA.

RESERVÓ FANTASIA PARA EL CHAT,

Y CONDENÓ NIÑEZ AL CELULOIDE…

OJALA TODAVIA ALGUIEN RECUERDE

QUE LA VIDA ERA BUENA EN LA VEREDA…

OJALÁ TODAVÍA QUEDE ALGUNO

QUE AÑORE COMO YO EL SESENTA Y UNO….

(Como Paco, como La Loca Juana y La Loca María, como Cacheta, como El Mono Titi, Los Hermanos Ran llenaron de misterio mi infancia tandilera)